TODO ES IMPERFECTO

Todas las cartas se referían al odio o al amor, sin intermediarios ni puntos medios, y si supiera que significaban no saldría a preguntar porque preferiría una cárcel el resto de mi vida a saber la verdadera verdad. Para que no sospeche ninguna alma impura podré morir más de una vez, y sacrificarme a los que usan cruces rojas entre las costillas para demostrar que lo místico será siempre una atracción, y lo rojo roza la sangre. En su umbral llegaron a oler la peste negra, y las mutilaciones sacras que enseñan a vivir sabiendo que vamos a morir, sin remedio, sin excusa ni piedad.
La esencia de los vivos son los sentimientos, porque si nos ahogamos pronto tendremos aletas, pero si nos perdemos en la filosofía no nos saldrá una luz en la frente para encontrar la verdad, porque eso es otro tema que no se resuelve con la evolución, sino mirándose al espejo. La fricción de los ángeles nos envuelve, nos amarra y nos suelta. Entonces ¿de que sirve vivir?, pero la pregunta estaba mal, era: ¿de que sirve morir?. Y escuchando el silencio podemos oír las voces del espacio vacío que nos dicen que todo es imperfecto.