Kosh

Hablando desde el cesto de los escritos, ese pequeño mueble de metal (si se lo puede llamar de esa forma sin ofender al refinado escritorio y a los demás verdaderos muebles), donde solo se encuentran esos papeles arrugados con cosas que uno escribe y luego arroja a este espacio donde mueren y renacen las ideas que fueron, las que son y las que serán. Todo escritor requiere ese mueble para dejar reposar sus sueños, para ordeñar sus ideas, para matizar lo borroso, para quitar de en medio las nubes y poder ver la claridad. Y uno mirá la habitación, tranquila, con música melódica, en orden, en sintonía con las cortinas, con la biblioteca, con la silla y todo el resto de un lugar creado para crear, entonces se encuentra que el único lugar sin control es aquel pequeño recipiente, vacío de belleza externa pero inundado de palabras. Desde allí llegan estos pequeños escritos, que no quieren morir y se publican solos en este espacio sin sentido, un espacio sin lógica más que ordenar el desorden en un mismo sitio, un lugar donde el caos mezcla las palabras. Pero si estan en aquel ataúd de ideas es porque hay muerto, y sin recibir flores ni visitas quedarán enterrados hasta que llegue el que dice basta y se vacía, llevandose consigo la telaraña de mundos, personajes e ideas que no fueron.

Hoy no tengo ganas de escribir, ni siquiera de abrir el cuento, ese que estoy escribiendo. Se que debería seguir porque quisiera saber que le va a suceder a este inglés al encontrarse con el antagonista, me imagino que le va a reprochar que hace tres meses que le encomendó la tarea de preparar la expedición y aún no ha cumplido. Lo que no tengo ni idea es como se lo va a decir. Están en Cardiff, un pueblo costero de Gales, que en el 1500 era bastante representativo de la Edad Media que culminaba. Gales, un lugar con poca trascendencia y sin fama en aquellos tiempos, justo como me gusta a mí cuando se trata de que los personajes estén en un lugar en tiempos pasados. Este pueblo tiene hoy día un interesante equipo de fútbol y una universidad moderna, todo esto se aprende cuando uno se informa para poder escribir sobre un lugar en el que nunca estuvo, pero salvo eso no es interesante para nadie. Que dura la vida del escritor...
Me sentaré un rato esperando que broten mis ansias de liberar palabras, es un buen método, aunque si no hay intenciones no sirve porque para hacer algo de mala gana mejor no hacerlo, ¿no?. Como sea, me atrasaré y luego andaré quejándome de que estoy retrasado y que voy a terminar este cuento quién sabe cuando si sigo así, además si un escritor no escribe..., digamos..., no se define como sujeto en sí mismo. Por otro lado ¿quién no se pide un día libre? Es razonable descansar, para eso se inventaron los días libres.
Como sea, lo importante es que hoy no tengo ganas de escribir así que no voy a escribir nada, salvo esto que estoy escribiendo, pero lo hago no porque quiera sino tan solo para informar que hoy no tengo ganas de escribir.

Esto que están leyendo es lo primero que escribo en los últimos dos años, por lo que les pido que presten atención.
Mi sueño siempre había sido ser escritor, y por eso había dedicado tiempo en talleres de escritura y había estudiado y leído mucho acerca de los escritores. Había comenzado a escribir a los catorce años y desde entonces me había considerado un escritor, digamos, aceptable.
Todo comenzó una tarde cuando me estaba dedicando a escribir algunos cuentos cortos. Había escrito tres, recuerdo exactamente de que se trataba cada uno, entonces descansé, fui a preparar un café y volví al escritorio luego. Comencé a repasar cada escrito en busca de errores, los primeros dos casi no tenían nada que corregir, al tercero apenas le di unos retoques y al cuarto si tuve que cambiarle varias frases que carecían de sentido y debí pulir algunos errores de consistencia.
Se lo que están pensando y fue lo mismo que me sucedió a mí: como podía haber cuatro cuentos si yo había escrito tan solo tres.
Recordaba el primero, la idea la tenía en mi cabeza hacía mucho tiempo, en cambio el segundo no estaba seguro de donde había salido pero juraba que era uno de los míos, el cuarto llevaba mi estilo bien marcado en la prosa, en cambio el tercero, ese sí era el problema, ese no era ni mi estilo, ni mi prosa, incluso había palabras que desconocía!.
Estaba escrito con el mismo lápiz y, al analizarlo a detalle descarté mi primera hipótesis: que alguien, no se como, había entrado en mi casa (ya que estaba solo) y lo había escrito mientras preparaba el café. Pero la letra era la mía y además el cuento comenzaba en la misma hoja que terminaba el segundo y terminaba en la misma que comenzaba el cuarto. Estaba totalmente confundido.
Recordé entonces un cuento que, se supone, había escrito, un par de meses atrás, aunque en realidad jamás lo había pensado, por lo que deduje sorprendido que no era la primera vez que me sucedía.
¿Pero quién podía haber hecho algo así?, es decir, ¿de quién era ese cuento que no era mío?, porque mío no era, de eso si que estoy seguro. - Quizá alguien imitaba mi letra y había copiado los tres cuentos, intercalando el tercero - pensé, pero era imposible, preparar el café me había llevado como mucho cinco minutos, más no, y nadie podía copiar, imitando mi letra tan deprisa.
- ¿No estaría poseído? - pensé alarmado. - Quizás un espíritu tomaba mi cuerpo sin que lo supiera y escribía, pero ¿cómo no me enteraba?. Tal vez conocía la manera de hipnotizarme o sumirme en un sueño o algo. Podía ser el alma perdida de algún escritor, alguien que probablemente habitaba en esta casa que es muy antigua, estas cosas suceden en las casas viejas. Debo averiguar quien vivía antes que yo – razoné. Luego fruncí el ceño, miré hacia abajo y pensé – ¡pero la estupidez que estoy diciendo!. ¿Como puedo llegar a pensar algo así?, si continúo estos razonamientos seguro que el problema soy yo – concluí. Pero luego volví a decirme: - ¿y no seré el problema yo?. Tal vez tengo otra personalidad, una oculta, que me toma y se pone a escribir a mi sombra.... – permanecí en silencio un rato antes de decirme – ¡sigo pensando cosas sin sentido!.
Olvide el tema por unas horas, me dedique a escuchar música y me di un baño, luego volví a la mesa para comprobar que solo seguían los cuatro cuentos, no más. Entonces volví a la carga: - y si no es mío, ¿de quién será? – fue lo primero que me pregunté. – Debería ponerle un seudónimo, no esta bien publicar las cosas a mi nombre, seria...¿plagio?. ¿Pero como puede ser plagio algo que no es de nadie?, porque si yo no lo escribí es que, sencillamente no es de nadie – deduje antes de sentarme.
- Como sea, lo publicaré, después de todo no esta tan mal – me dije luego de darle una última leída.
Todo siguió igual, pasaron algunos meses y por suerte lo que escribía era siempre mío hasta que un día volvió a colarse otro cuento, recuerdo que volví a esbozar los mismos razonamientos y contra razonamientos que la primera vez que lo había detectado, incluso agregué algunas hipótesis que también descarte: - no tendré un problema de doble personalidad – estoy seguro que eso lo había planteado fruto de una película que había visto, que al final el asesino era el mismo investigador con su doble personalidad, recuerdo lo tonto que me había parecido en ese entonces aquel final, pero sin embargo me lo estaba planteando, - ¡y encima en un caso de la vida real!.
Olvide la absurda idea por lo que llegue a la misma conclusión que en ese entonces: nada. Lo publique y recuerdo que uno de los comentarios que me dijeron fue: - no es tu estilo – y sin embargo me dijeron que era uno de los mejores cuentos que había escrito. La envidia que me surgió también la recuerdo, porque había escrito en ese lapso como dos docenas de cuentos y que justo uno que no era mío, aunque lo fuese al no ser de nadie, sea el mejor... me enfadé mucho.
Así corrieron los días, cuando escribía trataba de no alejarme de los papeles, de quedarme cerca, así no se colaba nada que no fuese mío, pero volvió a ocurrir, y no me había alejado sino que apareció colado entre el pilón de hojas de lo que estaba escribiendo. Y lo volví a publicar, y volvió a ser considerado lo mejor que había escrito y volví a enojarme.
Y así fue, los cuentos comenzaron a multiplicarse y todos eran mas brillantes que los míos, hasta que un día me di por vendido y desde entonces, cada vez que me siento a escribir tan solo escribo cosas sin sentido hasta que entre las hojas aparece un cuento, entonces lo publico. Al escritor invisible, ese que no soy yo, lo he llamado Kosh, y reconozco que lo odio, pero también que escribe mejor que yo.

El farol iluminaba el interior del vagón y se mecía a medida que el tren avanzaba. Las paredes llevaban en su madera algo especial, algo que le daba ese toque clásico a aquel tren. Fabricada tan solo tres años atrás, en 1885, la locomotora suspiraba vapor por su nariz mientras las ruedas silbaba su repetida melodía.

Los tres elegantes señores, de traje, guantes y bastones con punta de oro decidían que debían hacer. Sus sacos y galeras ancladas sobre el perchero reposaban sabiendo que alguno de ellos quedaría sin cuerpo a quién vestir. Nadie supo porque se reunieron, no debían decir lo que pensaban, pero el duelo estaba próximo y los duques lo sabían antes de entrar. La excusa fue el humo de los cigarros que inundaban la atmósfera, el criterio fue la daga y allí termino todo.

Si uno no quiere crear nada existe la oficina de descreación, un lugar nuevo, diseñado para el ciudadano que, o bien le parece aburrido y poco fructífero y no tiene ganas de perder el tiempo pensando en cosas que ya pueden existir o bien no tiene suficiente poder de creación como para crear. Fue fundada por el alcalde con el objetivo de darles a las personas lo que quieren y evitarles el mal trago de tener que decidir y crear. Incluso existe el servicio de atención a la creación accidental y sirve para los ciudadanos que por error han creado y quieren abandonar su obra, este servicio se encarga de quitársela de encima gratis en menos de veinticuatro horas después del llamado. Cuenta con una flota de vehículos propios que recorren la ciudad como ambulancias encargándose de estos excesos de creación no deseados. Existen denuncias en contra de estos métodos de exclusión a las ideas pero como la gente es libre de elegir, y si eligen voluntariamente estos sistemas, nada puede criticarse y la ley por ende las desestima una a una.
Me han dado el cargo de director del centro hoy por la mañana, la semana que viene asumo y tomaré el control del edificio. Mi primera propuesta será que se convierta en ministerio, así tendré el cargo de ministro, el resto será más sencillo, tan solo deberé ir guardando las creaciones de los demás en la bóveda de seguridad que se encuentra en el subsuelo y así todas las tardes, cuando cierren las puertas del edificio, iré a empaparme de todo lo nuevo, todo lo inventado por cada ser de esta ciudad, los sabios, los ricos y pobres, los trabajadores y los niños. Iré explicando en mi diario los buenos inventos que se han creado y que han llegado a este húmedo espacio para quedar abandonados para siempre. Espero así llegar, algún día, a ser una persona mejor.

No es de noche ni de día, es un estado nuevo, intermedio. No hay luz ni sombras, es la conservación de la materia. Si no existiría un ser material que nos dice que debemos hacer, cada cuál recorrería su camino, pero no, todos vamos por el mismo camino, un camino de sombras y soles, de nubes y cielos claros, de tormentas y calmas, de vientos y brisas agradables. Cuando el espacio es la mística figura de lo que recorremos, y el tiempo es sólo posible si existe cambio, es imposible por lo tanto detenerse, tan imposible como vivir sin tiempo, dejando tan solo la opción de avanzar hacia delante, y nos obliga por lo tanto a ir por el camino. Las montañas más altas están cubiertas de nieve eterna, que siempre esta en ese mismo lugar, sin moverse, sin ser otra cosa, y apenas si conocen el tiempo. Podemos caminar sin hablarnos o pensar que existe un todo que acumula la existencia y la naturaleza, podemos pensar que no hay nada, por lo que no nos detenemos pero sin saber porqué y podemos creer que no creemos, pero es tan solo otra creencia. En la esfera de los techos vacíos de miradas, esas que colocamos cuando buscamos centrar la mente en algo más que lo que nos ofrece este escenario que denominamos mundo, sobre nuestro papel que llamamos vida, en un entorno que nos separa de nosotros mismos y de los demás, que llamaremos muerte.

Nunca había tenido vicios, por eso quizás estaba desprevenido, creía que jamás terminaría en una situación como ésta. Nadie lo considera una enfermedad pero todo exceso es malo y esto es un claro exceso, y además descontrolado, que supera mi propia voluntad y que siento no puedo dejar. Recuerdo que de niño comía mucho chocolate y un día sin esfuerzo logre dejarlo, nunca en mi vida toque un cigarrillo, tampoco en mi vida probé ningún tipo de droga, ni siquiera las más suaves, de esas que todos prueban alguna vez. Me gusta tomar cerveza y vino, pero las veces que me lo he propuesto no probé alcohol por el tiempo que quería por lo que estoy seguro que el problema no es de falta de voluntad. Tengo pleno control sobre mí mismo, siempre lo tuve, y a pesar de todo esta vez no, esta vez he descubierto que soy un adicto, que estoy enfermo y que no puedo evitarlo, y por más que lucho contra mi enfermedad no logro superarla, creo que esto mismo que leen es el claro ejemplo de mi fracaso. Pero tengo que seguir intentándolo, tengo que superarlo, de lo contrario el único perjudicado seré yo, perderé las cosas que más quiero. Voy a esforzarme, debo proponérmelo con firmeza y cumplirlo, o voy a tener muchos problemas.
Debo dejar de escribir, al menos en mi trabajo.

Entró al laberinto confiado en que sería tarea sencilla. No es que el lugar no fuese tenebroso, pero era optimista con lo que a sí mismo significaba. Sabía que el premio, de hallar la puerta de salida, sería el imperio completo. Toda la vida había soñado con ser emperador y aquella era una oportunidad inmejorable, - entrar, salir, y gobernar las extensas tierras de praderas – pensaba al ingresar por el corredor principal. Tendría uno, - no, mejor dos – palacios. El de verano, cerca de algún lago, y el de invierno donde estaría el trono y la corte principal. Viajaría en una carroza tirada por seis corceles y con una guardia de fieles. Comería en bandejas de plata y sobre una mesa amplia de roble, rodeado de sirvientes dispuestos a satisfacerlo. Tendría las más bellas doncellas a sus pies. Repartiría comida entre sus súbditos para que estén felices, gobernaría con nobleza, bajo leyes justas pero rígidas. Continuó su camino, doblando en las intersecciones que le decía su instinto, él comandaría su triunfo, él lo llevaría a la puerta correcta, la del imperio porque era su destino y porque había nacido para eso.
Pero siguió avanzando y también siguió pensando: - de todas formas también sería lindo no siempre estar rodeado de súbditos, deseosos de servir para ser recompensados, y de mostrarse sonrientes a pesar de lo que les pueda suceder, de esa manera nunca conocería lo que verdaderamente sienten. Y las doncellas, - no se si legraré a conocer el verdadero amor, es decir, yo me enamoraré pero nunca sabré si este amor será correspondido con amor o con obligación - pensaba, - por otra parte jamás conoceré el don de la humildad pues no me será permitido, según lo que tengo entendido, nunca podré dormir en una cabaña de los campesinos humildes, ni probar sus guisos o vestir sus sencillas pieles, solo podría usar alardeantes trajes de seda y probar los refinados platos de la realeza. No me dejarían ni por una vez al menos, comer un embutido de esos grasosos y espesos que tanto aprecio, tampoco podría volver alguna vez a estar solo, en algún valle con ovejas como lo hacen los pastores y sus rebaños. Yo en cambio debería ser acompañado por los escuderos reales esté donde esté, y no podría salir a pasear siguiera sin guardia. El verdadero problema es que mi vida correría peligro, el emperador siempre tiene enemigos malvados que quieren su trono, o tan solo rivales que intentan acabar con él por envidia - seguía meditando mientras continuaba buscando el camino correcto. - También debería participar en las guerras, sería atacado por otros imperios que intentarán conquistar el mío, deberé defenderme y atacar yo también, ya que mis generales, sedientos de ambición, me pedirán salir a combatir para expandir las fronteras del imperio. Y el ejercito, los soldados, exigirán pelear para saquear pueblos y ciudades y así saciarse con botines robados, ya que siempre han vivido de esa manera, pero la responsabilidad de todos esos saqueos y matanzas será siempre mía. Y no se como haría para controlarlos, si yo quisiera un estado de paz y armonía como sueño que sería - luego de pensar esto se detuvo.
- Es mejor no ser emperador, no tiene ninguna gracia, prefiero volver a ser el campesino, sencillo y humilde que siempre he sido, no se como se me ha podido ocurrir esta tan macabra idea de poder.
Entonces volvió sobre sus pasos, esperando hallar la puerta por la que había entrado, por fin la encontró y al salir descubrió que lo esperaban en un salón repleto de súbitos, a lo lejos vio su trono, entonces recordó que siempre había sido emperador, pero algún día lograría salir de aquel horrible laberinto por la puerta que lo convertiría, entregándole el mayor de los premios: ser el campesino humilde que deseaba ser.

Era un sonido preciso, claro y continuo. Sonaba lejano en la oscuridad, lo suficiente para no saber desde donde pero lo suficiente también como para poder sentirlo. Había durado ya tres días sin detenerse, tres noches de ira contenida, tres lunas con síndrome de impaciencia. Era el cuarto crepúsculo y me recosté con el molesto ruido de fondo, pero esa vez no me costó dormir, simplemente la almohada se sostuvo en mi rostro y el ruido se amoldó a mis sueños, acompañándolos en armonía. La noche siguiente fue lo mismo pero mas sencillo, ni siquiera me costó intentarlo, y entonces el problema volvió el día siguiente, cuando dormía relajado y distendido y de pronto el sonido, así como había venido, se fue. Se apagó, dejó de llegar a mis oídos, y entonces no pude volver a dormir.

Me desperté asustado, había tenido una horrible pesadilla en la que el mundo había perdido los colores, todo era en blanco y negro, en tonos que variaban del negro más oscuro y opaco hasta el blanco más claro y brillante. Así bajé las escaleras en la penumbra de la noche y fui a la cocina a beber un vaso de agua. Al prender la luz noté que todo se había desteñido, los colores se habían mezclado y se superponían uno sobre otro, y cambiaban con la posición desde donde miraba, como un charco de agua manchado por aceite. Estaba asustado, miré por la ventana, dos faroles que alumbraban escasamente me mostraron una calle desierta, descolorida y húmeda. Los autos no tenían tonos definidos sino que estaban pintados de una mezcla heterogénea. Corrí las cortinas para no ver más y volví a mi habitación. Las paredes parecían estar empapeladas con dibujos de muchos arco iris superpuestos. No se me ocurría nada más que ver, me recosté y el sueño nunca llegó, no logré pegar los ojos, pero el paso del tiempo fue haciéndome olvidar toda esa rebeldía de los colores.
A la mañana siguiente, cuando abrí las cortinas de mi habitación las cosas habían vuelto a la normalidad, pasé un día tranquilo que duro lo que tardó el sol en recorrer el cielo, entonces estaba otra vez en la cama, esperando la visita del sueño. Pasada la medianoche me desperté temblando, el mundo que soñaba seguía blanco y negro, pero además estaba borroso, como una fotocopiadora sin tinta, las imágenes perdían su intensidad y quedaban ocultas tras un manto de sombreados. Miré mi habitación, los colores se habían vuelto a fusionar en una mezcla desordenada. Esta vez los tonos eran más intensos, brillantes, fluorescentes. Me costó mucho volver a dormirme, era como si la luz estuviese encendida a pesar de la oscuridad.
Por la mañana decidí ir a verlo, me recibió como si fuese algo común, algo cotidiano el problema. Recuerdo que sus palabras para solucionarlo todo fueron: - Esos lentes de contacto son de mala calidad, debe quitárselos mientras duerme, de lo contrario reaccionan con las glándulas lagrimales decolorando el cristal y creando una visión confusa.
- Entiendo – dije yo, recordando que hace dos días que comenzaba a usar lentes de contacto y que, por más que me guste escribir historias fantásticas, a veces los problemas tiene una resolución simple y racional.

Vida que nos sacude, nos lleva por sus caminos, nos sorprende, nos da momentos inesperados. - Mira el cielo - dijo alguien que yo creía que era un ángel, - ¿que quieres ver? - preguntó. - Un milagro - le dije. Ni siquiera volvió la mirada hacia mi, como si lo que le pedía fuese un vaso de agua, entonces dijo: - verás tres pájaros, uno azul, uno verde y uno amarillo. Terminó la frase y de entre los árboles, en el orden indicado, volaron y pasaron sobre mí las tres aves. - Pero eso no es un milagro, en todo caso será una premonición, como adivinar el futuro...
- Los milagros que esperas están siempre a tu alrededor, pero las personas no saben verlos - me respondió.
Los momentos buenos son como esos milagros que no vemos, la vida nos los regala y no sabemos apreciarlos. Pasaron diez años de aquel encuentro, yo no se cuanto cambie, quizas el tiempo lo sabe, pero suponía que era lo suficiente para no volver a suponer. Entonces a la vuelta de la esquina, cuando uno menos lo espera, aparece.
Me choque con una pared que apareció de repente, de la nada, y creo que me golpie la cabeza o algo porque durante varios días perdí noción del tiempo, de las cosas, olvide mi pasado y mi futuro y vivi, por primera vez, un presente tan presente.
Como sea, esas situaciónes que no vivimos hasta que las vivimos son a las que me refiero, son tan personales que cada uno encuentra la suya, en su vida, en su historia. Tan solo es que nos recuerda lo complejo que es esta larga travesía en la que estamos metidos. ¿Lo sabes?.

No había demasiada gente en el supermercado, era un Martes por la tarde, día de semana.
- Dicen que la inspiración se encuentra en muchos lugares, esta semana necesito comprar una o dos. La verdad es que nunca la representé como una musa o algo así, no por el hecho de que me parece un recurso del romanticismo lineal sino porque de verdad que no me la imagino así. Yo mas bien la he asociado siempre con objetos, lugares, sonidos, olores.
- Es decir con los sentidos
- No, porque un objeto no es que lo asocie por la vista sino por el objeto en sí, me explico
- No, pero bueno, vamos por allá – dijo señalando una góndola con productos de cosmética.
- ¿Y que paso con tu inspiración?
- Me la robaron del auto, estaba en forma de música, ¿entiendes?
- Jamás lo entenderé. Pero es aquí, mira – dijo señalando unos productos que se vendían en cajas. Los había pequeños, medianos o grandes.
- ¿Esto es? – dije tomando uno y leyendo: “Inspiración”
- Si, hay en varios modelos: “romántica”, “ciencia ficción”, “misterio”... – leía en cada caja.
- ¿Cuanto sale?.
- Esta marca es cara, pero la marca del supermercado es barata, no es de tan buena calidad pero sirve.
- ¿Hay tamaño grande?
- Si, la grande dura para casi un año, no tiene fecha de vencimiento, pero como todo, se desactualiza.
- La verdad es que no me convence, prefiero buscarla solo mejor, es decir, hacerla yo mismo.
- Como sea, este producto es como comprar una tarta, uno puede comprarla hecha o comprar los ingredientes por separado y prepararla.
- ¿Y donde consigo los ingredientes?
- Ah, eso ya no lo sé, es personal, pero están en todas partes
- Por ejemplo
- Ahí – dijo señalando la sección de perfumes. Caminamos hacia allá.
Probé uno, era una fragancia suave y dulce, a flores.
-¿Y? – preguntó expectante
- Parece de flores
- Si, ¿pero que te dice?
- Un jardín, de esos grandes que tienen los palacios, repleto de flores blancas y prolijo. En el palacio vive una princesa y un mago quiere casarse con ella y traicionar a su pretendiente, por las noches ella sale al jardín a caminar...
- ¿Qué es eso? – lo interrumpió
- Lo que me dice la fragancia
- Pero es romántico, no es tu estilo, seguro después aparece un hada – se burló
- Bueno, dame otro.
- Aquí tienes – dijo entregándome uno con forma de pera.
- Es del trópico – dije al probarlo, - sucedió en una isla desierta, bueno, eso creía el protagonista cuando llegó a ella, luego de un temporal que hizo naufragar su embarcación...
- No, eso esta muy visto – volvió a interrumpirlo.
- ¡Espera!, déjame terminar siquiera.
- No, ya se por donde va, no hay caso, vamos a otro lado
Pasamos por la góndola de quesos y, señalando uno dijo: - aquel –
A lo que respondí: -los Alpes, en verano, donde hay animales de corral y paisajes hermosos... – pero volvió a interrumpirme.
- Déjalo, hoy no es un buen día para hacer compras, además ya debo irme, mañana nos volvemos a ver. Encontraremos algo, no te preocupes – concluyó antes de irse.
Desapareció y quedé solo como creo que siempre había estado, antes de irme volví a la sección de "Inspiración" y, luego de meditarlo un poco, me compré un frasquito de los pequeños, se llamaba "Inspiración Light", tan solo para probarlo.

LOS EFECTOS DE HOY
Míralo nacer, sin saber que es el elegido, el séptimo hijo varón de un séptimo hijo, el que derrotará al mal si el mal no lo conquista, y si eso ocurre, ¡ay del resto de los mortales!, pues será el final más cruel. No solo será el hacedor, sino que tendrá el poder de los magos, tendrá en su puño la vertiente donde nace el fuego.
Dice la leyenda que siete demonios y siete ángeles lucharan por su alma, pero la verdad es que la pelea será suya, solo suya y él decidiría que hacer. No es fácil ser el elegido, no es sencillo tener todo ese poder en sus manos, debe aprender a controlarlo, debe aprender a manejar sus emociones, sus pensamientos, su vida. Esta condenado a ser el que decida, el que convoque a la luz y a la oscuridad.
Pero la historia se quedará sin final, porque el tiempo la ha superado, pero como en el mundo de magia el tiempo es, como el espacio, simplemente una variable más, flanqueable como se salta una cerca, es posible que vuelva a ser, que el mal de nuestro presente sea la causa de esa lucha del pasado, o que las maravillas sean el triunfo del bien. ¿Quién pueda tener los ojos para saber descifrarlo?, ¿quién se enamora de esos misterios y contrae tal enlace con los secretos de la historia como para poder ver con claridad entre la bruma?. Para los que no poseemos el poder del martillo, para los que vivimos la vida de forma lineal, esperando el día siguiente y recordando el día de ayer, para todos nosotros, aquél séptimo hijo de un séptimo hijo no estará presente más que en esa olvidada leyenda, para los otros en cambio, será lo que defina el desenlace de cada momento de sus vidas.

EL MAL
Yo soy el mal, la encarnación del odio, las tinieblas mas siniestras que existen en la oscuridad. Yo existo, soy ese que Dios expulsó de su mundo, soy la cara opuesta, y soy sustancia y consonancia con la materia. Los hombres, seres incrédulos, pueden dudar de la existencia de Dios, se atreven a hacerlo, pero no pueden dudar de mi existencia, porque El no se quiere dar a conocer, pero yo sí, yo soy ese que ataca día a día, soy el que se presenta todas las mañanas en sus mentes, soy el que crea el odio en las almas y las conduce a los actos de mi placer. No tengo un caliz pero mi sangre también la beben, en cada acto diabólico, donde estoy presente. No digan que soy la falta de bien, eso es una calumnia, yo no soy la falta de luz, soy un ser, con esencia propia, que existe, que está. Quién dispare un arma, sea una flecha o una bala, quién utilice la espada y quién haga sufrir, todos esos propagan mi palabra, son mis predicadores, son mis ángeles, mis misioneros, y los que aprenden a odiar aprenden mi palabra, y los que hacen el mal son mis seguidores, mis fieles. No domino la naturaleza, pero soy conciente de que los recursos son escasos, por eso influyo en el reparto las riquezas de la tierra, seduciendo a aquellos que se sirven para que sepan guardar en sus arcas lo suficiente para desabastecer a otros. Soporto que me eviten, que me combatan, que logren vencerme, pero no soporto que me ignoren, que nieguen mi existencia, ¡Hay de aquellos que la nieguen y caigan en mis manos!, a ellos les reservo mis peores sufrimientos, ellos sentirán el dolor eterno. ¿Cómo pueden no reconocerme acaso?, ¿quién sino llevó a Pedro a negar a su señor tres veces?, ¿quién sino enfrento y enfrenta a los seguidores de un Dios contra otro en las religiones?, ¿quién creen que guió a Atila desde las estepas hasta la pradera?, ¿quién animó a los científicos a hacer esas reacciónes en cadena que lo acabarán todo?, ¿quién llevó al mundo a esas grandes guerras de los últimos tiempos?. Cada vez que alguien mira una imagen de odio, y en un rincón perdido de su alma temblorosa oye que algo o alguien desde su interior dice: - que bonito – es porque estoy presente, tan cierto como también oirá una voz que le diga, - que espeluznante –, ese es mi enemigo, el otro, el que también niegan los que saben negar.
Yo conquistaré al hijo del hijo, al séptimo varón, el que tendrá el poder, para que lo utilice a mi favor. Entonces la vida tendrá otro color, el de la sopa que cocino para mis almas corrompidas, y todas tomaran de ella, abandonando aquel vino rojo sangre que todavía suele entorpecer mis planes.

LA BATALLA FINAL
Ahora que las predicciones se han cumplido, que la vela se ha consumido, que el hijo a nacido. En éste segundo, que se consume el alma de los mortales, devora el fruto de la vid y el demonio se relaja de las blasfemias. Intentará conquistar su corazón, a través de las palabras en sus sueños, trepando por los frágiles muros de su mente. Si esta sobre la pista correcta terminará en la cabaña del bosque, la del sabio, aquel sabrá ver en su mano, ver el futuro, tan cambiante como las decisiones que debe tomar. Le será de ayuda para saber que será lo mejor y lo peor para él. Deberá sufrir, caminar por el filo de la espada, sumergirse en el cráter del volcán, donde el azufre le mostrará que es inmune, lo iluminará para darse cuenta lo inmenso de su poder, tan grande es que el mismo Dios y el mismo diablo pelearan por él.
Y luego se va a recorrer el desierto, vagando entre las árdidas dunas, donde sopla el viento y los beduinos encuentran la muerte, en el agua de un oasis ve reflejado su rostro, y se da cuenta que él esta más allá de este universo, él supera el bien y el mal, es otra sustancia, diferente a todo. Es difícil de asimilar, difícil de explicar, imposible de entender, pero comprende que su alma rebalsa de poder. Llega al lugar donde el sabio lo envió, debajo de un puente encuentra el escrito, esta todo dicho en aquella profecía, lo habían anunciado, sabían que vendría y por eso lo esperaban. Se desata el combate, los demonios negros atacan a caballo dejando la colina, la horda es inmensa, son muchos y pocos los que lo defienden, los ángeles forman filas y esperan en el valle, tras ellos él se estrena como guerrero, su esencia, su vida están compuestas de batallas. El mago le entrega la espada, la que brilla con el rayo. Pero no quiere luchar, prefiere quedarse en el bosque, esconderse donde no hay a quien matar, es lo mejor, su alma no se debe corromper. La luna sangra con los caídos, la batalla por fin llega a su fin. Y él tiene el poder de cerrar el grifo del tiempo, de decir basta a todo, de terminar con el universo, ponerle fin a la creación, se lo agradecerán muchos, pero se pregunta si es lo mejor. Esta rodeado en el bosque y piensa si debe inmolar al mundo, quizas sería mejor que dejarse atrapar por el mal. Las nubes se cierran, el cielo se cubre de oscuridad. El fuego se desata, arrasando con los demonios. Sabe que morirá y también que el demonio seguirá vivo, pero esta bien porque los héroes siempre mueren, y se recuesta en su lecho y allí ve apagarse la vela sobre la bola de cristal que lo ve todo, y buscó sus últimas palabras, pero no encontró ninguna adecuada así que no dijo nada, entonces, tan insípida y desconocida como comenzó, su historia, su vida, llegó a su fin.

Corría el año 2479 y ya el dominio era absoluto, no quedaban hombres sin ser controlados por aquella fuerza. Siempre la humanidad había temido los ataques extraterrestres, los robots o las máquinas, se escribían libros y se hacían películas sobre los hombres sometidos por seres verdes que venían en naves espaciales o por seres metálicos o por computadores centrales que cobraban vida, pero nadie jamás se imagino que el que finalmente cumpliría la pesadilla serían los simples y corrientes zapatos. Parecían objetos inertes, útiles para moverse más cómodamente y protegiendo los pies. Pero no, en realidad escondían perversos propósitos, ocultos tras las suelas que nos separan de la tierra, que sirven de conexión.
Tardaron tantos años, haciéndose pasar por objetos, tan solo porque siempre existían zonas del mundo donde la gente aún no los utilizaba. En algunos países de África o por las islas del caribe nadie se calzaba para andar. Pero para el año 2479 ya todos en el mundo utilizaban zapatos o algún tipo de calzado, entonces atacaron, dominando la conexión entre los seres humanos y la tierra y luego por ende dominaron el mundo.
El hombre no se percató del cambio, los zapatos eran inteligentes, lo que hicieron fue sumir a sus presas en un eterno letargo que les obligaba a continuar sus vidas como si nada hubiese cambiado, pero en realidad se encontraban bajo el poder del calzado que utilizaban.
La crisis duró un tiempo incalculable, porque estos objetos modificaron el calendario, cambiaron las estructuras de la sociedad, subdividiendo a las clases en zapatos de vestir, zapatos de mujer con tacos altos, deportivos y botas. El problema, o la decadencia en realidad, comenzó cuando surgieron rivalidades entre las botas de cuero y las botas de lluvia. Al principio fue un simple desacuerdo pero se fue extendiendo, luego se sumaron los zapatos de vestir al grupo de las botas de cuero y el calzado informal a las de lluvia, así comenzó una batalla que termino por descalzar a un grupo de humanos que de inmediato recobraron el poder.
El mundo volvió en manos de los hombres y nunca más fue utilizado calzado de ningún tipo. Claro, esta nueva calma duro casi quinientos años, hasta el ataque de los paraguas, pero eso ya fue otra historia.

Terminó de desayunar, se despidió de su esposa y abrió la puerta para salir de su casa, pero al otro lado no apareció su calle, ni su barrio, ni su país, ni siquiera su continente. Su primera reacción iba a ser cerrar la puerta y decírselo a su esposa, pero la vio a lo lejos en la cocina tan tranquila, que decidió salir igual pensando que en algún otro continente, país, barrio y calle, alguien haría lo mismo.

Se vengaría por lo que le había hecho, lo juró por su vida y cumpliría su palabra. Pero era una persona metódica y calculadora, nada de dejarse llevar por las emociones. Planeo con calma, detalle a detalle todo lo que haría. Trazó toda una compleja estrategia que se centraba en la calle principal del pueblo, en aquella avenida transitada llevaría a cabo su venganza. Planificó la secuencia de sucesos uno a uno, como un estratega militar, calculando cada distancia, cada segundo, cada acción, pensándolo todo. Fijó una fecha lejana y apuntó todo el proyecto hacia esa meta. Una vez que la etapa de planificación concluyó se dedicó a implementar cada parte del plan. Preparó el terreno, no solo apuntando a su víctima sino también apuntando a todo el entorno que rodeaba las acciones a realizar, para que su venganza quede en el anonimato, borrando cualquier posible vinculación. Por otro lado decidió que para que salga todo perfecto la calle debía estar en perfecto estado también, tan detallista como era, se dedicó, en secreto y sin ser visto, a reparar toda la calle, el asfalto, los faroles, todo. Lo hacía por las noches y sólo cuando estaba desierta, aguardando horas hasta que eso ocurra. Una vez que el terreno estaba listo decidió que debía hacer pruebas, por lo que, con infinita paciencia, aguardó que algún individuo siguiese la secuencia esperada al avanzar por la calle y simuló llevar a cabo su plan, sin realmente consumirlo por supuesto. Habían pasado muchos años pero por fin todo estaba listo y llegó el día esperado. Se vistió con el uniforme que había preparado especialmente para la ocasión, se situó en el lugar exacto, la calle estaba tal cuál lo había planificado, la secuencia a punto.
Fue entonces cuando notó que había olvidado algo, que parecía irrelevante para toda la estructura y construcción del plan, pero que ahora afectaba directamente a los resultados, se había centrado tanto en su estrategia que se había olvidado de quién era que debía vengarse. No hubo caso, ya no lo recordaba, pero de todas formas estaba satisfecho, su plan era perfecto, incluso llevarlo a cabo, es decir, consumirlo, era un pecado en sí, él se sentía un artista y su obra ya era perfecta. Se alejó por la calle principal, observándola y pensando lo linda que había quedado con sus arreglos.

Había una ladera, en las montañas de la cordillera, que a pesar de estar a mas de los tres mil metros, del nivel del mar, es decir a la altura donde ya no crece la vegetación, estaba obsesionada por mejorar su imagen. Había leído muchos libros de decoración de montañas, o de pasajes en realidad, pero nada de los que se adecuaba a su altura le convencía. No le gustaban los glaciares, ni las formaciones rocosas erosionadas, buscaba algo más colorido, algo diferente. Entonces vio, en un libro de paisajes, un hermoso bosque de arrayanes que cubría una ladera en los Alpes. Decidió que quería un bosque así para su ladera. Se comunicó con la madre naturaleza y le planteo la situación, pero esta le dijo que debía conformarse con lo que tenía, como todas sus hermanas de aquella zona de la cordillera, sino sería como darle un privilegio a ella sola que además estaba prohibido. La naturaleza, al igual que los barrios de los suburbios tienen normas de construcción, tenía también ciertas restricciones. Como en todo en este mundo, a veces se hacía la vista gorda para ciertos casos (en general léase acomodados), pero para la mayoría regía esa ley y se respectaba. Pero la montaña, que era muy caprichosa y que estaba obsesionada con respecto a su aspecto físico, decidió desobedecer y criar un bosque. Jugando con los vientos logró en varias décadas traer semillas y plantarlas, pero los árboles no crecían, los fuertes vientos de invierno les impedían tomar altura. Pasaron algunos siglos (que para una montaña son el equivalente a unas horas ya que viven miles de años) hasta que por fin logró que nacieran una docena de hermosos arrayanes, no eran muy altos pero sí eran hermosos igual. La montaña estaba orgullosa de ellos y los cuidaba mucho, dejando bajar los ríos de deshielo para regarlos cada temporada. Ahora su ladera realmente era hermosa y los que pasaban por el valle siempre la miraban, incluso algunos viajeros se tomaban fotos con su ladera de fondo, lo cuál la hacía sentirse linda. Pasó el tiempo y decidió que para mejorar su imagen debía tener un poco más de nieve eterna en su cumbre, eso era fácil, los inviernos siguientes mantuvo hielo en la cima hasta lograr tener una cantidad abundante de nieve eterna. Ahora el contraste entre la nieve y el bosque, más el marrón oscuro de las rocas dejaba la ladera más bonita aún, creando un paisaje digno de admiración. Pero un día las placas se reacomodaron, como lo hacían cada tanto, lo habían anunciado en el valle pero la montaña aquella no presto atención a los anuncios y el día que sucedió la tomó desprevenida. Toda la nieve acumulada se desplomó formando una gran avalancha que arrasó completamente con el bosque. No había quedado ni un tronco en pie. La montaña se puso muy triste y sintió ganas de llorar, muchas ganas de llorar. Entonces la nieve eterna desplomada se fue derritiendo, convirtiéndose en gotas que eran como lágrimas que se fueron uniendo unas a otras en un único río, el cuál descendía hasta el lugar donde había estado el bosque y al llegar a la ladera que protegía a la vegetación el agua caía formando una hermosa cascada. Los pobladores de la zona, por la fuerza con la que caía el agua y por el sonido que hacía al golpear las rocas, la llamaron “La cascada del llanto de la montaña”.

Acto potencia, acto potencia. Ese es el mundo de opciones, elegir entre todos los actos y convertirlo en potencia para que nos encontremos con un nuevo abanico de actos y así hasta el final. Y no se puede evitar, no hay manera, incluso evitarlo en sí mismo es otro acto. Resulta tan espontáneo que parece lógico, pero es todo un proceso desgastante que consume nuestras vidas y que se alía con el tiempo para llevarnos a la muerte. Y si queremos apurar el circuito y tratamos apurar cada vez más actos y potencias el tiempo correrá más deprisa, pues este esta enlazado ya que es tan solo la medida del cambio y si el cambio producido irremediablemente por los actos se aceleran también se acelera el tiempo. Por eso es mejor tomarse su tiempo para elegir las opciones, porque cada cuál es un camino por el que no se puede volver atrás. Las puertas que se cierran a nuestras espaldas suelen tener el picaporte del lado de afuera y al pasarlos ya no se puede retroceder a la habitación anterior. Y así vamos pasando de sala en sala, y en cada una encontramos nuevas puertas y debemos elegir por donde seguir, hasta que algún día una de ellas termine en un espacio abierto, un jardín repleto de flores o un lugar horrible y sucio, y depende de los actos y potencias el lugar que encontremos.

Grez tenía tantas máquinas en su casa; cafetera, licuadora, computadoras, veladores, televisor, lavadora, heladera y otras decenas de electrodomésticos, que un día descubrió que en realidad el mismo era una máquina manejada por todos esos aparatos. Cada elemento electrónico que tenían la apariencia de una máquina (cafeteras, heladeras, etc) pero en realidad no lo eran, en realidad eran seres humanos disfrazados, bueno, quiza no tanto como humanos pero al menos entes pensantes. Si, pues él resultaba ser la máquina y lo que creía que eran sus electrodomésticos en realidad lo manejaban a él, cada uno de ellos con un fin particular, con una tarea que lo beneficiaba y que en el fondo a él le daba igual. Ese día trato de huir pero ya era tarde, no había manera de desconectarse, era gobernado por esos seres que lo hacían trabajar y no existía ningún modo de evitarlo, por lo tanto se resigno e intento olvidarse del problema y seguir con sus cosas.

Río de agua dulce que recorre sombrío los valles, pierde color al llegar a la extensa e interminable llanura, allí reposa oculta en un lecho casi invisible, camina lento por la nada, abriéndose camino en curvas y contra curvas como el paso de una serpiente gigante. Allí vivía ella, con la forma que me dio el viento y la vida. Era una gota, y estaba feliz de serlo, antes de terminar su existencia nos relató su historia para que la sepamos y nos veamos en su reflejo cristalino:
Había nacido entre los copos de nieve de primavera, cuando el hielo se hacía agua, entonces caí de una rama hacia un pequeño lecho. Mi niñez fue como la de cualquiera, viviendo entre pequeños arroyos que bajaban como hilos, uniéndose y desuniéndose. Cuando fui joven también mi vida fue como la de cualquier adolescente, llena de energía entre los rápidos, golpeando las piedras con fuerza y a toda velocidad. Remaron sobre mí los aventureros y salté junto a ellos por las caídas que formaban las rocas. Por fin me hice grande y me establecí en la llanura interminable. Pasó mucho tiempo de días corridos donde las aguas se movían solo por costumbre, a paso lento y metódico. Hoy es el principio del fin, hoy veo las costas acantiladas y se que deberé ser uno para ser todo, para sumarme a esa gran masa de agua oceánica que me hará sentir cuan poco represento en este universo.

No se supo nada hasta que se agrietó la tierra y cayeron aquellos que no se atrevieron a desafiar el poder de Dios. El alma de un ángel que cae a la tierra puede hacer un agujero muy profundo, en este caso fueron dos y cayeron unidos de la mano. Habían deseado robarle el poder de creación a aquel que puede crear, entonces fueron enviados al infierno, haciendo un enorme hueco en la tierra al caer del cielo. Al principio no tenían fondo, el fondo era le mismo infierno, en el infinito, pero pronto se cubrieron con tierra y agua hasta que quedaron dos pozos. Los indios del la zona los llamaron Trope-Co, que significa el lugar donde lloran las ánimas, ya que el viento mismo al rodar por aquellas escarpadas laderas traía el sonido de esas dos almas errantes que habían perdido su rumbo. Y cuenta la leyenda que uno de los ángeles se arrepintió, por lo que el pozo que había dejado se cubrió de vegetales y sus aguas se hicieron cristalinas, en señal de que el arrepentimiento de las almas siempre obtenía el perdón de la naturaleza, en cambio el otro mantuvo si postura desafiante, quedando con laderas empinadas, sin vegetación y con aguas verdes. Y esa fue la leyenda, que luego se completó con los indios que crearon nuevos mitos y enriquecieron la tradición con sus rituales, al borde del pozo de las ánimas.

¿Rojo o negro?. Rojo. Entonces rojo.
- ¿Quién maneja la estadística?, los Mortesys, ¿no? – preguntó uno de los seres sin cuerpo que habitaban la niebla azul de Deio.
- No, de eso se ocupan los espacios cónicos de Rah, ¿eres nuevo, no?.
- Si, este es mi segundo ciclo – informó.
Eran dos conjuntos de color púrpura que flotaban sin forma en la nada, pero estaban en aquel sector paralelo, donde no existía el concepto de espacio, por lo que no estaban ni cerca ni lejos entre sí.
- ¿Y como funciona? – quiso saber.
- Hay, digamos, fórmulas de cálculo para saber que, por ejemplo, en líneas generales, si hay una bolsa con una piedra negra y otra roja debe salir la mitad de las veces cada una. Luego hay que tener en cuenta que para que sea exacto las condiciones tendrían que ser perfectas, en el mundo no existen esas condiciones.
- Eso ya lo sé, y las fórmulas las conozco, pero me interesa conocer la secuencia en cada uno de los “intentos”.
- ¿Es decir que, si nos centramos en un “intento” específico y sale, por ejemplo, rojo, quieres saber como funciona la decisión?.
- Si – fue la precisa respuesta.
- Eso lo manejan los espacios, ellos te lo pueden explicar de inmediato. En resumen primero se aplican todas las condiciones físicas del proceso y luego, con el escenario listo, se utiliza una secuencia, por último se aplica el filtro de cobertura, que procesa la información y el resultado, la codifica y evalúa que este sobre la capacidad humana de razonamiento, para asegurar que no pueda comprenderla y eso es todo: sale el rojo por ejemplo.
- Esperaba algo más complejo – reconoció.
- Nada del mundo humano es complicado, en eso se basa todo, como ellos buscan lo complejo no ven lo más simple. La estructura se basa en el mejor de los escondites, si la solución está frente a sus ojos pero la mirada enfoca más allá jamás será vista.
- Da gracia. Saberlo todo es divertido, ¿no crees? – comentó.
- Si, aunque tiene sus desventajas también.
Diciendo esto cada curvatura se separó y no volvieron a conectarse.